Déjà des spectres de Verlaine. L'oeil gris, morne et vague. Comme la lune après une pluie d'Irlande. La main blanche, glacée et mensongère. Comme un conte amande amère. Un coeur qui ne bat plus la mesure donne des lèvres bleues. Aussi blêmes que celles d'un vampire exsangue. Pas même un froissement d'ailes pour consoler l'au-delà de Lady Lyndon et de Redmond Barry. L'enfant, comme un tendre rêve, s'est évanoui.
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